Clara Mendoza llegó sola al Hospital San Gabriel de Guadalajara con 1 maleta pequeña, un suéter gris gastado y 9 meses de dolor guardados en el pecho.
Tenía 26 años, los tobillos hinchados, la cara pálida y una dignidad que apenas se sostenía con alfileres.
En recepción, una enfermera joven la miró con ternura.
—¿Viene alguien con usted, señora?
Clara tragó saliva.
Miró la puerta automática, como si todavía esperara ver entrar al hombre que una noche prometió amarla para siempre.
—Sí —mintió—. Mi esposo viene en camino.
Pero nadie venía.
Emilio Salazar Duarte se había ido 7 meses antes, justo después de que Clara le pusiera la mano sobre la suya y le dijera:
—Estoy embarazada.
Él no gritó.
No la insultó.
No aventó una silla ni rompió un vaso.
Solo se quedó quieto, con los ojos perdidos, como si aquel bebé fuera una sentencia que no sabía cómo cargar.
Después metió 2 camisas en una mochila vieja y dijo:
—Necesito pensar, Clara.
Y salió.
Nunca volvió.
Ni una llamada.
Ni un mensaje.
Ni siquiera una explicación miserable.
Clara lo esperó la primera noche sentada en la cama. La segunda lloró hasta quedarse dormida. La tercera dejó el celular junto a la almohada, por si Emilio se arrepentía.
Pero el celular nunca sonó.
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