Docenas de ellos.

La primera me oprimió el pecho incluso antes de que comprendiera del todo lo que estaba viendo.

Era yo. Mi primer día. Sentada frente a Charles en aquella mesa junto a la ventana, con mi bolsa del almuerzo en la mano y sonriendo con la sonrisa nerviosa y agradecida de alguien a quien le acaban de ofrecer una oportunidad de oro.

No recordaba que nadie hubiera tomado esa foto. Ni siquiera sabía que Charles tenía una cámara en aquel entonces.

Entonces recordé que había sacado su viejo teléfono. Quizás había tomado esas fotos cuando yo no estaba prestando atención.

Seguí mirando.

Había una foto del día en que me ascendieron, en la que aparecía sosteniendo la magdalena de la gasolinera, sonriendo como si fuera el mejor regalo que jamás hubiera recibido, lo cual, en cierto modo, lo era.

Había una foto de la semana de mi divorcio. En ella me veía agotada, vacía, con la mirada perdida en el vacío. Pero seguía sentada a nuestra mesa.

También había guardado eso.

Había una foto del día después del funeral de mi madre, donde se veía el medio sándwich entre nosotras sobre la mesa, con mis manos aferradas a una taza de café como si fuera lo único estable en la habitación.

Charles había documentado discretamente once años de mi vida, capturando momentos que nadie más había considerado lo suficientemente importantes como para verlos.

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Debajo de las fotografías estaba el cuaderno. El mismo cuaderno. En el que había escrito todos los días después del almuerzo durante más de una década.

Para ver las instrucciones de cocina

Lo abrí con manos que no se mantenían firmes.

Las entradas eran breves. Fechadas. Algunas constaban de una sola frase.

Charlotte sonrió hoy. Fue la primera vez en toda la semana.

Día de ascenso. Ella actuó como si no fuera importante. Pero sí lo era.

Su madre ya no está. Pregúntale mañana si logró dormir.

Página tras página, año tras año, escrita con una letra que se había vuelto un poco más temblorosa con el tiempo, pero nunca menos deliberada.

Cada pequeño detalle que yo creía que nadie había notado, Charles lo había anotado como si importara.

Porque para él, sí lo era.

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