Mis compañeros de trabajo se burlaban de mí por almorzar con el conserje solitario todos los días durante 11 años. En su funeral, su abogado me apartó y me dijo: “El señor Wilson te dejó esto”.

Había comprobado discretamente si alguien más de la oficina tenía previsto asistir.

Algunos desconocidos me dedicaron ese gesto de compasión con la cabeza que la gente usa cuando quiere parecer que les importa sin hacer nada en realidad.

No vino nadie de mi oficina.
Tras once años trabajando en ese edificio, el hombre que había indicado a la gente adónde ir, reparado innumerables impresoras atascadas y ayudado a mantener todo el lugar en funcionamiento, estaba siendo enterrado con apenas una docena de personas presentes.

Me senté cerca de la parte de atrás. La ceremonia fue breve, sencilla y digna, con la misma discreción con la que lo había sido Charles.

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Cuando terminó, me quedé un rato después de que todos los demás se fueran, sin estar lista para marcharme y sin estar del todo segura de qué estaba esperando.

Fue entonces cuando un hombre con un traje oscuro se acercó a mí.

“¿Eres Charlotte?”

Asentí con la cabeza, sorprendida. “Sí”.

—Me llamo Liam. Soy el abogado del señor Wilson. —Me tendió la mano y se la estreché, aún intentando asimilar que la palabra «abogado» estuviera relacionada con el nombre de Charles—. Te dejó algo. Me dijeron que te lo entregara personalmente si venías.

Me entregó una vieja caja de zapatos, cuyo cartón estaba ablandado por el paso del tiempo y una esquina estaba sujeta con cinta adhesiva que se había vuelto amarilla.

—El señor Wilson le dejó esto —dijo de nuevo, con suavidad, como si quisiera asegurarse de que yo lo hubiera oído bien.

—

Sostuve la caja durante un buen rato antes de atreverme a levantar la tapa.

En el interior, encima, había fotografías.

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