Con cuidado, bajé al borde fangoso de la tumba y recogí la libreta. La suciedad se adhería a la cubierta. Olía a papel mojado y a tierra.
Lo apreté contra mi pecho.
—Le pertenecía a ella —dije—. Ahora me pertenece a mí.
Mi padre se acercó hasta que pude oler el whisky en su aliento.
“Tu abuela ni siquiera pudo salvar su propia casa. ¿Crees que te salvó a ti?”
Algo dentro de mí se enfrió.
O tal vez finalmente se incendió.
Guardé la libreta de ahorros en mi bolso y caminé hacia la puerta del cementerio.
Tyler me bloqueó el paso.
“¿Adónde vas?”
Miré más allá de las puertas oxidadas hacia la calle lluviosa que se extendía más allá.
“Al banco.”
Se rieron mientras yo me alejaba.
Mi padre se rió más fuerte que nadie.
Pero el señor Bennett no se rió.
Me miró como si acabara de ver a alguien encender una cerilla junto a gasolina.
Una hora después, entré empapado en una sucursal del Chase Bank en el centro de Chicago.
La cajera, una mujer de mediana edad llamada Linda, abrió la libreta de ahorros, leyó mi nombre completo e inmediatamente palideció.
Entonces, con manos temblorosas, cogió el teléfono.
—Llama a la policía —le susurró a otro empleado—. Y cierra las puertas de entrada con llave. La joven no puede irse.
El suelo parecía inclinarse bajo mis pies.
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