Me derrumbé tanto que me ingresaron para observación. Charlie se encargó del funeral porque apenas podía soportarlo. Cuando no hay una despedida adecuada, el duelo no parece terminar. Simplemente sigue dando vueltas.
El teléfono no dejaba de sonar, sacándome de mis pensamientos. Finalmente miré la pantalla: Señora Dilmore.
Owen adoraba a la señora Dilmore. Las matemáticas eran su asignatura favorita porque ella las convertía en un rompecabezas, y hablaba de ella en la cena más que de la mitad de sus amigos.
Charlie se encargó del funeral.
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“¿Hola?” Mi voz salió débil cuando finalmente respondí.
—Meryl, lamento mucho llamarte así —dijo la señora Dilmore con voz temblorosa—. Hoy encontré algo en el cajón de mi escritorio y creo que debes venir a la escuela de inmediato.
“¿De qué está hablando, señora Dilmore?”
“Es un sobre”, dijo. “Tiene tu nombre. Es de Owen.”
Apreté la mano con más fuerza alrededor de la camisa. “¿De Owen?”
“Sí. No sé cómo acabó ahí. Lo encontré hoy mismo. Pero está escrito de su puño y letra.”
“Es de Owen.”
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No recuerdo haber terminado la llamada. Solo recuerdo haberme levantado demasiado rápido y sentir cómo los latidos de mi corazón se me subían a la garganta.
Encontré a mi madre en la cocina enjuagando una taza. Se había estado quedando con nosotros desde el funeral porque yo seguía sin comer lo suficiente y seguía despertándome por la noche llamando a mi hijo.
—¿Qué ocurre? —preguntó ella.
“Su profesor encontró algo. Owen me dejó algo, mamá.”
Su rostro cambió con esa comprensión suave y afligida que solo otra madre puede mostrar sin apartar la mirada.
Charlie estaba en el trabajo. El trabajo se había convertido en su refugio desde el funeral. Salía temprano, volvía tarde y hablaba muy poco entretanto. Ya ni siquiera me dejaba abrazarlo. La distancia entre nosotros había dejado de sentirse como un duelo solitario. Empezó a sentirse como una habitación cerrada a la que no podía entrar.
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