De camino a casa, Mason estaba callado—pero era un tipo de silencio diferente. Miró por la ventana, girando distraídamente el botón de la manga.
"¿Te lo has pasado bien, hijo?" Pregunté.
"Sí", dijo suavemente. "De verdad que sí."
Esa noche, encontré un pequeño osito de peluche descansando sobre mi almohada. Estaba hecha con la camisa de pescador de Ethan.
"Eso es para ti, mamá. Así que no estás solo por la noche."
Le abracé con fuerza, con lágrimas en los ojos. "Gracias, cariño."
Por primera vez en meses, realmente creí que íbamos a estar bien.
El miércoles por la mañana rompió esa frágil paz con fuertes golpes en la puerta principal.
Me desperté de golpe, con el corazón acelerado. La luz del sol temprano apenas se filtraba por las persianas. Fuera, dos patrullas del sheriff y un coche urbano oscuro estaban aparcados en la entrada.
"Mason", llamé, con la voz temblorosa. "Levántate, cariño, ponte los zapatos. Quédate detrás de mí."
Tropezó hacia el pasillo, aún medio dormido. "¿Qué está pasando?"
"No lo sé", dije, poniéndome un jersey.
Un agente alto con cabello rapado estaba en la puerta. "Señora, necesitamos que usted y su hijo salgan fuera, por favor."
Instintivamente acerqué a Mason. "¿Qué está pasando? ¿Está en problemas?"
La expresión del ayudante se suavizó. "Sal fuera, por favor."
Al otro lado de la calle, las cortinas se movían nerviosas. Los vecinos observaban en silencio.
Salimos al camino de entrada, Mason agarrándome la mano, con la cara pálida.
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