El funeral. La casa. Las comidas. Los niños.
Lo permití.
Me dije a mí mismo que tenía suerte de tenerla.
No tenía energía para cuestionar nada.
Seis meses después, finalmente admití que no podía seguir viviendo así.
La casa prácticamente se caía a pedazos. Montones de facturas sobre la mesa. Ropa sucia que no paraba de pasar de una silla a otra.
Así que le pedí a mi madre que cuidara de los niños durante un fin de semana.
Necesitaba espacio para arreglar las cosas.
Entonces Lucy me detuvo.
Ella no discutió. Ella no lloró.
Se quedó allí de pie, agarrando su manga y haciéndola girar entre sus dedos.
“No quiero ir a casa de la abuela.”
Eso no era típico de ella.
—¿Por qué? —pregunté.
Dudó tanto que sentí un nudo en el pecho.
Entonces dijo muy suavemente:
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