Se ofreció.
“Es mi hermana”, dijo en voz baja, poniéndose de pie. Su voz era firme. “Jamás la habría abandonado así.”
No podía respirar.
“Te traté con tanta crueldad”, dije con la voz quebrada. —Ayer, yo…
—Tenías miedo —dijo con dulzura—. Tenías dieciséis años. Y ayer… seguías teniendo miedo.
No había amargura en su voz.
Su rostro no se contrajo de ira. No se endureció.
Solo sonrió, una sonrisa pequeña y triste que me partió el alma.
—Lo entiendo —susurró.
Y se marchó. Me senté allí temblando, diciéndome a mí misma que había hecho lo correcto. Había protegido a mi familia. Mis hijos no necesitaban confusión. Daniel no necesitaba complicaciones. El pasado no tenía cabida en nuestro presente cuidadosamente construido.
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